Sin salida
Lllega un punto en la vida en el que el consuelo se torna dolor, donde todo lo que creías cómodo y seguro se transforma en un jardín de púas lacerantes. Cada una rozándo tu piel, magullando tu orgullo. No tienen prisa en hacerme sufrir, tienen todo el tiempo que yo ya perdí y no recuperaré. A cada paso que doy se clavan y penetran más, y el veneno ponzoñoso no hace sino enturbiar aun mis pensamientos que ya no brillan por su claridad, sino que han caido sumidos por el oscuro brebaje que recorre mi cuerpo. Estigmatizados, marcados de por vida, recorriendo sendas sin rumbo siguiendo la luz entre las marañas de obstáculos que ante nosotros se muestran. Caos, desesperación y de ahí a la locura un paso. El primer sintoma es imperceptible; es la pérdida de la voluntad. El no tener nada por lo que luchar. El no tener nada por lo que vivir. Luego viene el desasosiego, asumimos el destino e incluso colaboramos a la hora de desvanecernos de la nada en la que ya vivimos. Yo apunto estoy de llegar a ese punto. No me siento ni segura de mi misma ni de mi existencia. Habré sido creada sólo para ser de las que desaparecen? qué seré después? Polvo? vacío? silencio? Recuerdo?
No, no seré nada de eso. yo siempre seré la ninfa que nunca quiso conformarse con vivir en el agua.
(Artista: Miró)
